A minhas Últimas Penas

8:30h

Todos os dias me sabem um pouco ao mesmo, a bibliotecária chega, alimenta-me e fica cinco minutos a tentar que repita a frase “Bom dia estudantes!”, frase que só repito se ela colocar mais sementes de girassol na minha tacinha. Normalmente eu não repito a frase e ela volta a sentar o seu volumoso rabo na cadeira. Ela decidiu chamar-me de Fluffy, em homenagem às minhas penas, é incrível a forma como os seres humanos não me dão valor, não é nome que se dê nem sequer a uma personagem de contos infantis.

10:00h

Gosto de passar o dia a ver quem passa pela biblioteca, desde os professores doutores, que todos os dias requisitam livros de variadíssimos temas, até aos alunos que desesperadamente procuram os manuais com as respostas já escritas, ou até mesmo aqueles casais de namorados que se esgueiram para as casas de banho do corredor da ala este. A biblioteca transborda em palavras, mas vive em silêncio como se o conhecimento tivesse de viver dentro de uma gruta.

12:00h

 Adoro ser o único que pode fazer barulho na época dos exames, especialmente quando saboreio as minhas sementes e ouço os estalos do meu bico a ecoar por toda a sala. Existem umas raparigas no fundo junto às janelas, lembro-me delas bem pequenas a lerem o principezinho, agora vejo-as ali a reclamar do facto de eu ser barulhento. Quem me dera que elas voltassem a mimar-me como antes, eram tão mais simpáticas.

14:00h

Odeio estar aqui a esta hora, começo a roer as raízes das minhas penas, o cheiro a frango da cantina polui a biblioteca, e o barulho dos pratos e talheres mexe com o meu sistema nervoso, fico a contar quantos livros é que a bibliotecária etiquetou, que raramente são mais do que 15 ou 20.

16:00h

Todas as semanas existe um livro que é selecionado e fica aqui exposto na entrada chamado de “Recomendação de leitura do Fluffy”, são raras a vezes em que não consigo ler o livro todo, e só para não deixar margem para duvidas, não sou eu quem recomenda os livros, jamais recomendaria esses romances melosos nos Nicolas Sparks ou aqueles horrendos diários de mulheres de políticos. Mereço o nome de Aristóteles porque li toda a sua obra, e ao ler o que ele escreve, o seu pensamento é reproduzido na minha mente, no ato da leitura, sou Aristóteles.

18:00h

Sou um pouco perverso, especialmente ao fim do dia, porque montes de vezes olho para as janelas e vejo os pequenos pardais a embaterem nos vidros e rio-me das caras deles enquanto se afastam atordoados. Sonho num dia poder ler mais do que só os livros que aqui deixam, sonho puder ser eu a escolher o que leio.

20:00h

A bibliotecária já saiu, ela troca de turno com o senhor Jorge. Ele é daquele tipo de pessoas que fala com os animais como se eles o entendessem, algo que acho só descabido, porque se ele falar com o hamster do departamento de artes da mesma forma como fala comigo, está muito enganado. Aquele hamster é claramente surdo, mas teve mais sorte do que eu, chamaram-no de Tchekov, se soubessem que era surdo não o batizavam com esse nome, mas sim com o nome de Beethoven.

21:00h

O senhor Jorge deixa-me sempre comer os restos da maça dele, odeio quando são daquelas farinhentas, fico agoniado o resto da noite, mas sei que ele faz isso por carinho, até repito a frase que ele gosta “Obrigado Jorge!”

22:00h

Finalmente os alunos do pós-laboral já saíram, eles são simpáticos, falam maioritariamente mal dos patrões e dos impostos que pagam. Ainda acho graça a eles me chamarem de velhote, posso estar com poucas penas e cada vez mais fraquinho, mas isso não faz de mim um velhote.

23:00h

O senhor Jorge saiu à pouco, hoje pareceu-me mais cansado do que o habitual, ele nem sequer fez a vistoria noturna, arrumou as coisas dele e deu-me uma festinha antes de sair. Está sempre escuro breu a esta hora.

24:00h

Tenho muita pena de não puder ter escrito mais na minha vida, só estás a ler isto porque deixaram o computador que está ao lado da impressora ligado. O meu único texto vai ter imensas cópias, se calhar até vai parar às recomendações da semana, mas vou garantir que vai devidamente assinado, até vou passar as minhas patas pelo scâner para garantir que fui eu que escrevi.

01:00h

Acho que cheguei ao meu terceiro ato, ao momento em que a paz chegou até mim. Quando eu vi que o computador tinha ficado ligado não resisti em tentar chegar a ele, mas infelizmente cortei a minha pata direita. Está a sangrar imenso, e sei que com a minha idade não vai haver volta a dar. Vou voar até ao local onde a obra do meu homónimo esta guardada, e lá vou deixar que o meu corpo se desligue. Espero que amanhã me enterrem com a dignidade que mereço, não quero missas nem rituais, quero apenas ser enterrado num canteiro de margaridas. Não preciso de lapide a identificar quem eu fui, basta cuidarem das margaridas como cuidaram de mim.


Do vosso mimético Aristóteles


Fábio Pintor | Ficção Breve | 2019