Estranhos na noite

Depois de "Upturned Face", de Stephen Crane

Estranhos na noite

Como era hábito depois de jantar, preparei-me para sair de casa em busca de algo. Podia ser prazer ou medo, provavelmente ambos. Fingindo não querer nada com o mundo, deixei o apartamento de cabeça baixa, olhos na calçada, uma mão na algibeira da gabardina e outra sempre disponível para manusear o cigarro, que ardia a toda a velocidade nos lábios, fumado pelo vento vindo do rio. O percurso até ao bar fazia-se sempre a direito, e parecia sempre igual por culpa da escuridão. De tal modo que nas noites mais ligeiras demorava cerca de quinze minutos e nas conturbadas mais de uma hora.

Nessa noite, ecoavam pelo parque contíguo ao meu caminho os rugidos de crianças que corriam e exultavam com a sua pequena liberdade, figurada no bater do vento nas faces.

- Talvez sejam os amantes mais radicais da liberdade aqueles para quem, a dada altura, o desejo pelo vento seja substituído pelo da violência – fulminou-me.

A mão, que há pouco tinha dito repousar na algibeira, seguia, na verdade, apoiada no coldre da arma que por causa de pensamentos como este, trazia sempre comigo nos passeios noturnos. Sabia que Sartre tinha razão: o olhar está efectivamente no mundo; sentia-me continuamente vigiado, acreditava que a pacatez daquele local era enganadora e que se tratava de uma armadilha para me conseguirem apanhar desprevenido. Estava decidido a não deixar que tal acontecesse, portanto, saía sempre expectante e preparado para que, de repente, o cenário ruísse e os meus voyeurs fossem finalmente revelados. Para já, era mais uma noite igual a todas as outras. A luz dourava o pavimento, e o cheiro nojento do lixo amontoado junto ao caixote assinalava o meio do trajeto. Ao fundo, uma lindíssima miríade de insetos cintilava junto à fonte de luz que os entretinha.

- Precioso. - pensei – São milhares e estão reunidos naquele determinado sítio por um motivo comum: a luz que os faz dançar. E por dançarem tão rápido transformam-se em pequenos astros, capazes de ensaiarem uma pequena constelação diante do candeeiro. Pena é que a sorte raramente abone a favor de diminutos seres dançantes – concluí desiludido.

Sem me aperceber tinha alcançado o bar. Não tinha noção das horas, mas a julgar pela embriaguez dos demais, chegava tarde. Sentei-me ao balcão, pedi uma bebida e olhei de soslaio para a pista de dança onde, no meio de feições animalescas, se destacavam duas admiráveis figuras ondulantes, apenas reveladas pela luz intermitente, que surgia sincronizada com a batida. Jamais ousaria aproximar-me, pois vejo mal ao longe e não suportaria tamanha desilusão. Estava feliz assim e optei por preservar a imagem das duas musas desfocadas que a fantasia se incumbia de retocar. Esbocei um sorriso, peguei na gabardina, suguei o fundo do copo, e rodei sobre o banco em direcção à porta. Ao fazê-lo, o meu ombro esbarrou noutro, de um rapaz que contra mim praguejou. Antes de sair ainda espreitei; já dançava de mãos dadas com as musas.

Estava de volta a casa, mais uma vez, sem que nada tivesse acontecido. Corri o estore, deixando espaço para que o ar pudesse circular, e fui-me deitar, atordoado pelo silêncio.

Os olhos demoraram a abrir, tanto quanto demorei a perceber que os gritos vinham da rua e não de um sonho.

- Outra vez uma festa na mata – murmurei.

Imediatamente constatei que não era uma festa; distinguia duas vozes, ambas descontroladas, uma pela raiva, outra pelo medo. Nada mais. Vinham de longe e as palavras eram imperceptíveis mesmo depois de abrir a janela de par em par. Tentei espreitar, mas só vi duas sombras atrás de um carro parado. A figura A, enfurecida, gritava e gesticulava ferozmente, de pé, na direcção da porta do passageiro; a figura B estava sentada dentro do carro e cada vez que intervinha parecia ter a voz enrolada pelo choro. O estore, que dava acesso à varanda com vista para a mata, era velho e estava de tal modo enferrujado que chiava bastante quando era corrido, por isso hesitei em fazê-lo e permaneci encostado aos buracos a espreitar, não fosse eu precipitar o descalabro da situação. A discussão era cada vez mais acesa e opunha a ira de um, ao terror de outro. Petrificado, de telemóvel na mão, não sabia como agir.

- Pode estar prestes a ocorrer um crime; talvez seja uma discussão entre amigos, ou será antes um casal? A parece estar prestes a ceder às tentações mais sombrias, devo chamar a polícia; – solucei, atordoado - mas a polícia vai demorar uma eternidade, e assim que disser que são duas pessoas vão supor tratar-se de uma discussão conjugal, e por aqui ainda se julgam no direito de se absterem em situações desse tipo; mas sei lá eu se são um casal! Posso fazer barulho e afugentar A, para que B possa tentar fugir... Merda, serei rapidamente descoberto, ou até culpado pelo homicídio caso A se assuste e prima o gatilho. Condenar-me-ão moralmente pelo assassínio de B; se permanecer aqui, calado, nunca saberão da minha existência e desde que seja capaz de controlar a minha própria imaginação, a vida permanecerá igual e amanhã será dia novamente; merda, merda, que estou eu a pensar! Devo descer até ao local sorrateiramente, levo a minha arma e acredito como Jacques que tudo o que nos acontece estava já escrito lá em cima! Merda, merda, merda! Essa frase é de um romance e poderia tornar-me um assassino, vitimado pela má interpretação; podem estar a ensaiar fora de horas um texto dramático, Shakespeare ou Beckett, e eu, precipitado pelo medo, seria responsável pelo disparo que tiraria a vida de um ator, ou de uma atriz! Mesmo que não seja um ensaio, A pode estar à paisana, encenando um ato criminoso, para que B possa escapar impune e livre de perigo. Mais uma vez poderia ser eu o culpado pelo fracasso da delicada operação policial e involuntariamente sentenciaria dois pobres seres à morte! E quem sou eu para decidir quem merece ou não viver!? – soluçava, enquanto o vento e o suor frio me gelavam as faces.

A e B gritaram como nunca, a porta fechou-se num estrondo, a ignição ecoou, o acelerador foi pisado com violência, as rodas derraparam na terra húmida, o veículo saiu disparado, os meus joelhos cederam, larguei a caneta, caí na cama, a cara contra o colchão, e num instante perdi o rasto sonoro do carro em fuga.

- Bang!

Francisco Correia, 2019.